Coisas que gosto nos franceses (post inédito, não contar a ninguém)

Tenho-me debruçado muito sobre a questão da depilação, nesta temporada no exílio. Como não tenho aqui a minha estéticiénne habitual, que leva 16 eurecos por perna inteira e virilhame, tenho investigado as possibilidades da depilação caseira existentes no mercado, já que as profissionais daqui são caras como uma puta de Cascais. Foi com agrado que adquiri uma cera quente de frutos vermelhos, que deixa a casa de banho a cheirar a iogurte e foi com ainda mais agrado que descobri toda uma nova técnica de depilação da zona mais intíma de nosso ser.

A veet, essa marca amiga da gaja, tem umas bandas de cera com formatos, de forma a colorir e apimentar mais o nosso Verão. Pode-se escolher entre o ticket de métrô (aquilo a que nós chamamos moicana púbica), o clássico coração e até uma estrela, para iluminar noites e dias de regabofe amoroso com nossos parceiros.

Ainda não usei, portanto não posso dizer ao certo como funciona. Mas lá que é giro, é. E uma boa prenda paras amigas.

Pensos Petit Casino

Choque: em França não há Evax. Tá uma pessoa naquela altura do mês e não tem o conforto de um absorvente amigo, quase um membro da família, que nos acompanha desde a pré-adolescência. Ao invés, temos de subjugar-nos ao poder de pensos de marca branca do supermercado chunga Petit Casino ou do Monoprix, que são ásperos e cujas embalagens contêm apenas uma cor.
Para além disso, tive de comprar o único tamanho que havia: um Extra Plus com 5 pinguinhas, que não está longe, parece-me, de um Lindor Mulher anatómico.


Refiro também que em França já existe o Femme Fresh, esse fantástico produto para a higiene íntima da mulher. Trata-se de um desodorizante para a passarinha, para que as badalhocas das francesas não tenham de lavar-se todos os dias, coitadinhas. Muita água faz mal à flora e à fauna vaginal, dizem elas.

Ahmadinejad CR7

Uma destas noites, tive mais um devaneio onírico com Barack Obama. Já há tempos sonhei que beijava ardentemente o presidente dos States e que o senhor sabia o que fazia, até sermos interrompidos por Michelle e plas meninas, que não gostaram da brincadeira.

Desta vez, houve um upgrade. Estava com Obama numa espécie de tenda, onde tentávamos dormir, até que o chefe de estado norte-americano me tocou num seio (o esquerdo, por sinal). Reagi e tal, fiz uma cena, armei-me em púdica (ESTÚPIDA) e acabei por sair da tenda, onde estava também um colega de trabalho, cujo nome não vou referir, mas que posso adiantar ser de nacionalidade espanhola.

Cá fora, no meio do mato, está Mahmoud Ahmadinejad, um exemplo clássico que não se deve fazer centenas de notícias sobre o Irão e ver episódios de Lost no mesmo dia.

O presidente iraniano enverga a camisola 7 da selecção e tem um ar amigável e simpático. A conversa flui. Ahmadinejad fala português, com o sotaque que imagino que os iranianos têm quando falam português. De repente, sou uma Marta Leite Castro numa daquelas entrevistas fofinhas que são seu apanágio. Petanejo lânguidamente, sorrio e solto um "Mahmoud, o que o faz feliz?"


Ahmadinejad conta-me que é uma pessoa normal, que tem sentimentos, que acha aquilo tudo em Teerão uma chatice, que gosta muito de Portugal e do Algarve. Manda umas caralhadas recentemente aprendidas na língua de Camões, um "fodaxé, cárralhô" um bocado afrancesado (influência clara da merda de país onde estou) e remata ao dizer que adora pevides, mas que o pistáchio é que é, pá.

De repente, Obama desapareceu, Ahmadinejad ocupa a ribalta de meu sonho e eu fico ali a olhar pa ontem, chorosa por ter desperdiçado mais uma oportunidade de ter um sonho erótico com o presidente dos EUA.

Ainda não foi desta que confirmei se Yes, he can.

Corrida de saltos altos (e nuas)?

Depois de anos a andar de saltos altos pelas ruas de Lisboa repletas de calçadas, liberte-se do stress do dia a dia, orgulhe-se da sua silhueta, traga os seus sapatos altos favoritos e venha correr connosco.

Convidamos todas as mulheres portuguesas a participar na 1ª Corrida de Saltos Altos a decorrer em Alcântara, no Passeio Marítimo de Lisboa (entre o Café In e o Piazza Di Mare), dia 21 de Junho, pelas 16h.

Para concorrer pode inscrever através do site www.lipton.pt/linea ou no próprio dia, no local, e trazer um par de sapatos altos. As primeiras 3 mulheres a cortarem a meta irão subir ao pódio da 1ª Corrida de Saltos Altos e receberão cartões de débito de diferentes valores para poderem gastar onde e como quiserem. A grande vencedora receberá um cartão de débito no valor de 1.000 euros, a segunda classificada 500 euros e a que chegar em terceiro lugar terá 250 euros para gastar.

(Bora? eu posso levar o meu modelito da Amy Winehouse, que é também a única coisa parecida a um tacão que tenho em casa?)

Ó tejo, vai pó c********

amanhã tenho casamento. fui ao cabeleireiro, mas o tempo húmido de lisboa transformou minha melena lisa num capacete de carapinha, o que me deixa revoltada e um bocadinho descontente com o senhor coiffeur que leva 723463746 euros por um corte.

Correr nua versão electro

Estes franceses e francesas é que sabem-na toda. Haviamos de pegar nas Marias e nas Josefinas deste Portugal, pelo no buço incluido, e po-las a descer a Rua da Madalena como vieram ao mundo.