vou de vacances

bitches, vou ali até a uma ilha no Mediterrâneo, onde se faz nudismo em todó lado. para mim, abriu agora a época de correr nua.

Wá da fo?

Peço desculpa por interromper o luto do Mundo Pachanga pelo desaparecimento do nosso ícone Johnny Castle, mas não consigo deixar de partilhar isto convosco.

Hoje estava a ver o primeiro episódio da nova temporada da "Gossip Girl", que é assim uma coisa que se passa num espaço longínquo chamado Upper East Side em Manhattan, NY, com pessoas com vidas irreais e tramas que felizmente ficaram também lá longe na adolescência, quando assim do nada salta o nome Cristiano Ronaldo. Fiquei um pouco chocada, pois que fiquei. Quer-se dizer apesar do óbvio talento nas pernas, estamos a falar do Cristiano Ronaldo. Percebe-se a clara referência ao episódio Paris Hilton, mas não havia necessidade, senhoras, não havia. Não é que a "Gossip Girl" seja o suprassumo (nunca tinha escrito esta palavra que giro) da série artística, porque não é, está até bem perto daquele tipo de coisas que só vês no escuro da noite com o som no mínimo para ninguém saber, mas não deixa de ser vista por milhares de jovenzinhas e menos jovenzinhas e de filmar Nova Iorque como fomos habituadas a gostar dela, ou seja, há ali qualquer coisa entre o 'Sexo e a Cidade' e o '90210' que a torna muito viciante, pelo menos aos olhos de quem coleccionava os posters que vinham na Bravo (nego tudo!). E o Cristiano Ronaldo, pronto, é o Cristiano Ronaldo. Aquela gente partilha os Guccis e os Diors com ele está bem, mas estes sabem usá-los, pelo amor da santaaa....

Aqui fica a prova:

Post obrigatório devido ao facto de ter desaparecido uma das razões plas quais começou este blogue

Estou a sangrar do nariz. Também o nosso coração sangra, neste dia triste. Vou ali por um bocado de papel higiénico na narina direita.

Voltei, já com um bocado de Renova enfiado na minha cavidade nasal.

Neste preciso momento, está a dar o Notting Hill no canal Hollywood e à medida que procurava palavras para homenagear Patrick Swayze, que abandonou hoje o mundo dos vivos, eis que aparece uma cena em que se fala dele. Bizarrias. Um gajo pergunta à Julia Roberts como era Patrick em pessoa. Ele há coisas...

Nunca tivemos a oportunidade de privar com a lenda nascida em Houston, no Texas, a 18 de Agosto de 1952. Mas de certa forma, o ex-bailarino clássico que jogava futebol americano (???), era um membro daquele clube privado de pessoas que achamos que conhecemos e que acreditamos serem os melhores indivíduos do mundo. Conheciamos Johnny Castle, um rapaz trabalhador e cheio de princípios, que não engravidou a Penny. Conheciamos Sam Wheat, o esposo dedicado que gostava de fazer badalhoquices com barro e que morre, para o filme ter uma história. Antes disso, conheciamos Orry Main, o fiel rapaz sulista de Norte e Sul. Aliás, foi com esta série (que a minha mãe gostava muito e me obrigava a ver quando eu ainda não sabia ler legendas) que tomei acquaintance com o garboso actor.

Em 1991, Patrick deixa-se de mariquices que envolvem bailado e música de ir à peida e transforma-se em Bodhi, um surfista giraço viciado em adrenalina que assalta bancos com máscaras de presidentes dos Estados Unidos. Uma maravilha.

Deixa estas e outras heranças, imortalizadas agora em DVD e em ficheiros DivX, prontinhos a serem sacados da net. Para além dos velhos VHS's que temos lá pa casa, visionados centenas de vezes, para copiar as coreografias do Dirty Dancing, especialmente aquela parte final, que interpretei no pátio da minha escola primária para as minhas colegas, juntamente com uma performance de lambada, que se houvesse youtube na altura, teria feito as delícias de pedófilos por todo o mundo.

Entretanto, meu nariz já parou de sangrar e isto já vai longo, perdendo qualquer pertinência e sentido.

Viva Patrick, que se bateu como um homemzinho contra a pior doença do mundo. E que despertou em nós, em tenra idade, a confortável sensação de que as Babys deste mundo também podem fornicar com bailarinos exóticos e rebolar-se feitas malucas em festas underground, à revelia dos pais.

Mais, a primeira vez que dei um linguado (uma experiência traumatizante que envolveu demasiada saliva e dentes) foi ao som da banda sonora do Dirty Dancing.

DVD's ao alto e vamos lá fazer o gathering pachanga/hommage que o rapaz merece.

Georrrge, chooose meeee!

Este homem é um senhor. O Clooney. O outro também teve graça, vá lá.