Encontros imediatos em Lyon

"Tão giro", disse ela. "Vou subir até lá cima para ter uma vista priveligiada sobre a cidade". Aquela coisa parva que todos os turistas fazem quando visitam os sítios, subir ao ponto mais alto para tirar aquelas fotos chatas que depois mostramos aos amigos em intermináveis sessões nocturnas.

Durante quase uma hora, onde devo ter despejado sensivelmente meio volume de tabaco dos meus pulmões, subi à colina do Fourvière, em Lyon, por umas escadinhas intermináveis. Decidida, não parei para descansar e subi, como se não houvesse amanhã. Chegada ao cume, qual João Garcia numa expedição a uma qualquer montanha de nome impronunciável, não coloquei a bandeira tuga, porque me parecia excessivo, mas orgulhei-me de meu feito.

Sorri, de cabelos ao vento e avancei para o parapeito do miradouro, de forma a apreciar o ar puro e a bonita vista da cidade.

As minhas pernas tremiam um bocado, e os gémeos (não os guedes) gritavam baixinho "senta-te, estica as perninhas". Contrariei os músculos e durante exactamente 6 segundos apreciei a vista. Até ser interrompida por um sexagenário predador sexual de dentes de ouro e lenço à Lord Byron, que balbuciou qualquer coisa em francês. "O que é que a menina faz?", "Ah é tão nova para trabalhar!" "quer que lhe mostre o cerco romano?" foram algumas das frases proferidas pelo dito senhor, enquanto ajeitava os seus óculos de massa de fundo de garrafa, com luxúria.
Fugi rapidamente e comecei a andar para descer aquela colina infernal. Numa ruela de escadas, escura e fria, descia a passo rápido, até que uma senhora, também ela idosa e portadora de um buço que faz inveja a muito homem, me pediu para a acompanhar, porque tinha muito medo de cair. Lá fui, trocando impressões com a idosa, a passo de caracol. No final, ainda levei uma beijoca da senhora (que picou como o caralho na minha delicada face).

Hoje não me consigo mexer, como se tivesse praticado o sexo com toda a selecção de basquetebol angolana (ainda bem que não é a de futebol). E não vi grande coisa lá em cima, pois fugi vergonhosamente do idoso de óculos de massa. Não se faz turismo na terra em que trabalha.

Eh eh eh eh...

"A US television news presenter refused to lead her bulletin with the latest Paris Hilton story, then screwed up, shredded and attempted to set fire to the script on air. Mika Brzezinski, co-presenter of MSNBC's Morning Joe programme, refused to read out the story of the celebrity socialite's release from jail ahead of items on Iraq and developments at the White House. A clip showing the presenter's stand has been viewed more than 250,000 times on the popular video .

It shows Ms Brzezinski repeatedly refusing to read the Hilton script and arguing with her co-presenters about its place as the lead item.

She told viewers: "I hate it and I don't think it should be our lead."

She went on: "I just don't believe in covering that story, at least not as the lead story on the newscast, when we have a day like today."

Ms Brzezinski's father is Zbigniew Brzezinski, the former National Security Adviser under President Jimmy Carter.

On Wednesday night, Hilton, 26, told CNN's Larry King Live show that she wanted to help her fellow inmates, do more work for charities, and said that partying would no longer be the "mainstay" of her life."

in algures na internet e aqui, ao vivo e a cores

Não se ama alguém que não ouve a mesma canção

Rui Veloso. Brrrr... Mas pronto, o que interessa é apenas a frase.

Em Lyon, esperei pela navette (uma pequena carrinha que nos leva ao local de trabalho, qual caminete carreira transportando os operários para a fábrica). A navette chegou como sempre, à hora certa. O motorista saiu para abrir as portinhas para as meninas entrarem. O motorista é giro. Uhhh, o motorista é muito giro. Sucesso, o meu primeiro francês giro. Ao menos regalo o olhito, antes de uma noite de trabalho.
O motorista está a ouvir Torn, de Natalie Imbruglia. A colega russa canta. De repente, do radio surgem uns acordes mais do que conhecidos. "You don't know what love is", de Chet Baker. A música perfeita, no momento de depressão perfeito, a cançoneta que costumo ouvir repetidamente até cair para o lado com "azulite" crónica.
O motorista (de nome desconhecido, mas que apelidarei de Jean-Pierre, claro) mudou de estação. Putain!, disse eu internamente, porque eu agora já sou uma pessoa que vernacula em francês.
Um gajo que muda de estação quando ouve Chet Baker, não pode ser boa rés. O homem procura desesperadamente um posto. Passa por Blondie, Heart of Glass e ainda tenho um bocadinho de esperança. Mas não. Techno chunga francês. Acabou. Não há mesmo franceses giros.

O Pachanguismo de Nick Hornby

"... It's seems to me that if you place music (and books, probably, and films, and plays, and anything that makes you feel) at the centre of your being, then you can't afford to sort out your love life, start to think of it as the finished product. You've got to pick at it, keep it alive and in turmoil, you've got to pick at it and unravel it until it all comes apart and you're compelled to start all over again. Maybe we all live life at too high pitch, those of us who absorb emotional things all day, and as a consequence we can never feel merely content: we have to be unhappy, or ecstatically, head-over-heals happy, and those states are difficult to achieve within a stable, solid relationship...."


Bravo, meu rapaz. Bravo.

Só porque sim

O diário duma (suposta) repórter musical I

Obrigado aos My Chemical Romance pela maior dor de cabeça que algo ligado à música me deu em toda a minha vida. É que nem a tuna...

Em França...

... há coisas que me fazem sorrir, sozinha, sem que os outros percebam.

- Cada vez que alguém pede um pichet d'eau (jarro de água). Nessas alturas relembro momentos pachangas pelas ruas de Madrid ou Turim, quando a palavra de ordem começava por Pi e acabava em Ota

- As péniches. Pronto, sou básica, já sei. Péniche é um barco que está atracado nas margens do rio e que, pela noite, se transforma em bar/discoteca/casa de putas/restaurante libanês. A loucura, devo dizer. Margaritas fragola ainda não encontrei. A perfeição não existe mesmo. A música em alguns dos barcos é duvidosa, transportando-me para épocas em que Fangória e David Bisbal estavam no top 5 Pachanga. Belos tempos.

Globalismos

Está a dar o Gato Preto, Gato Branco e eu não podia de deixar de dizer que só num mundo como o que temos vindo a ter se podem ouvir músicas como esta e esta no mesmo filme. Diria até que melhor resumo do que é ser Pachanga é díficil...

Assuntos há poucos palerma!!!

Como ando fraca de assuntos abro aqui uma espécie de rúbrica intitulada "A Vida de uma (ai que não encontro as outras aspas, raio de mac...) 'pequena' cotonetada". É claro que só haverão posts dignos desse nome quando artistas como a Bonnie, o Bisbal ou a Barbra Streisand tocarem no nosso país, mas até lá irei encher estas páginas de coisas absolutamente inúteis como a vida do João Pedro Pais ou da Mafalda Veiga.

Pachanga sénior

Nestes dias conturbados em que uma jovem de 26 anos já usa creme anti-rugas e tem meia dúzia de cabelos brancos, peço que os meus genes sejam de qualidade parecida aos desta senhora.



Audrey Hepburn, aos 61 anos

O melhor de dois mundos

Austen test

Sense and Sensibility. Fica com o Captain Brandon (Alan Rickman) no fim da história, depois de andar feita maluca.

O melhor de França

O melhor do mundo não são as crianças.

P.S: É possível comer esta iguaria em mais ou menos 37 segundos.